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View Plans“ ”preferring actual ignorance to the appearance of it, he did not ask.
Sheri Stewart Tepper (16 July 1929 - 22 October 2016) was a prolific author of science fiction, horror and mystery novels, frequently with a feminist slant. She wrote under several pseudonyms, including A. J. Orde, E. E. Horlak, and B. J. Oliphant. Her early work was published under the name Sheri S. Eberhart.
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View Plans— Me dijeron que las verdades eternas… — ¿Cómo cuáles — Dios se rió — . ¡Si hubiera alguna verdad eterna Yo lo sabría ¡He creado todo un cosmos basado en el cambio y un ser minúsculo viene aquí para hablarme de verdades eternas — No quería ofenderte. Es sólo que… Bueno sí no hay verdades eternas ¿cómo podemos saber dónde está la verdad — No me has ofendido. Nunca creo cosas capaces de ofenderme. En cuanto a la verdad la verdad es lo que está escrito. Todas las cosas de la creación llevan mis intenciones escritas en sí mismas. Las rocas las estrellas los seres minúsculos… Para cada cosa sólo hay un camino natural el camino que Yo he concebido para ella. El problema es que los seres minúsculos escriben libros que contradicen a las rocas y luego dicen que Yo escribí los libros y que las rocas son mentiras. — Se rió. El universo tembló — . Inventan reglas de conducta que ni los ángeles pueden obedecer y dicen que Yo las he ideado. El orgullo de la autoría… — Dejó escapar una risita — . Dicen: «Oh estas palabras son eternas así que deben de haber sido escritas por Dios».
As vocabulary is reduced , so are the number of feelings you can express, the number of events you can describe, the number of the things you can identify! Not only understanding is limited, but also experience. Man grows by language. Whenever he limits language he retrogresses!
Along the Oregon coast an arm of the Pacific shushes softly against rocky shores. Above the waves, dripping silver in the moonlight, old trees, giant trees, few now, thrust their heads among low clouds, the moss thick upon their boles and shadow deep around their roots. In these woods nights are quiet, save for the questing hoot of an owl, the satin stroke of fur against a twig, the tick and rasp of small claws climbing up, clambering down. In these woods, bear is the big boy, the top of the chain, but even he goes quietly and mostly by day. It is a place of mosses and liverworts and ferns, of filmy green that curtains the branches and cushions the soil, a wet place, a still place.